Тянет к людям с черными душами,
Болью насквозь пропитанными.
Они настоящие. Послушай их,
Как хлещет все, что испытано.
Детка, ты знаешь все мои шрамы.
Видел и внутри, и снаружи.
Среди толпы ходячего хлама
Да никто мне больше не нужен.
Жить, не ударив палец о палец,
Легче, чем резать себе руки.
Слизывая кровь, дрожа, как заяц,
Захлебнувшись будничной скукой.
Было б слишком хорошо, но все же.
Может быть, недолго осталось.
Ее руки на холодном ложе
Снимут проклятую усталость.
И спустившись к черному дну,
Я отдохну.
Шрамы
© Copyright: Инна Шереметьева, 2013
Свидетельство о публикации №113061710238
Свидетельство о публикации №113061710238
Рецензии