Письмо себе

Из какого, металла ты сделана, моя девочка?
Что за сплав?
Почему ты на каждый минус находишь плюс?
Как живётся тебе, ни разу не проиграв?
Ты срываешь на людях свой сложный, упрямый нрав...
Зарекаешься "Больше глупо так не влюблюсь,
К чёрту эту love..."
А тебя проверяют на прочность, кому не лень,
Ты им действуешь громоотводом, как антиграв,
Отправляешь к звёздам, порой забираешь в плен,
Не пойми кого. И, поверь, не пойми зачем.

Из какого металла ты сделана, моя девочка?
Может, медь?
Тебе хочется всё прочитать, всё себе иметь,
Ты уже не сочтёшь того, что пришлось уметь,
Но ещё учиться...
По азарту ты - потерявшая страх, волчица,
Над которой свистит чья-то пуля и чья-то плеть.

Почему, то, что раньше считалось всего лишь квестом,
Идиотским заданием, ребусом, мишурой...
То, что раньше ты называла своей игрой,
Занимает теперь в твоём списке первое место?
Тебе в голову лезут рифмы, аккорды, тексты...
Ты за счастье сражаешься! Только сама с собой...

Почему одни, дотронувшись лишь плечом,
Заставляют тебя дрожать, не дают вздохнуть?
А другие по месяцу топчут к тебе свой путь,
А тебе наплевать, - ни прохладно, ни горячо.
Из чего же ты сделана, девочка? Может ртуть?
Но ты знаешь, всё сбудется. Всё впереди ещё...