Дом. Милый дом...

Всё у нас не по-заграничному.
И дома без красот сильновычурных…
Разноцветию черепичному
Не венчать коробушечек спичечных.

Мы гудроним – не до керамики,
Чтобы Ангел, с небес к нам спустившийся,
Пачкал белы свои сандалики
И ругался, как пёс взбеленившийся…

И смотрел на нас укоризненно,
Да и видел всевидящим глазиком,
Как мы тряпками сушим низменно
Что течет с потолков мимо тазика…

Как толкаемся в тесных кухоньках,
К одному туалету привязанных…
И окурки с ручонок пухленьких
Улетают в окно безнаказанно…

Просыпаясь вместе с усталостью,
Неприкаянные, невезучие…
От младенчества и до старости –
Толь полы, толи ноги – скрипучие…

И мирок украшают маленький
Не статУи-портреты фамильные,
Не в бутонах цветочек аленький –
Телевизор, да кактусы пыльные…

И взгрустнётся Ангелу сирому:
Что ни дом – то сплошное убожище –
Уподоблен многоквартирному
Поселению в царском  острожище…

Не понять Ему наш уклад чумной
И забьется крылом, как воробушек…
Да в Сибирь махнет… к тётке – Лыковой,
Смыть тоску с белокипельных пёрышек…