Объяснил бы, хоть кто-нибудь мне бы,
Отчего это так бывает:
Всю жизнь мы питаемся Небом,-
А Неба не убывает...
Вновь пьётся студёная нежность,
На лбу выпадают росинки.
И то не тоска,- неизбежность,
В стогу я малАя былинка!
Дорогу погладишь рукою:
По ней ,будто, ты не ступала...
Черкнувшей по ночи звездою-
Не ты ли с небес упала?
О Небе...
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2013
Свидетельство о публикации №113061600026
Свидетельство о публикации №113061600026
Рецензии