Кто-то рисует пастелью...

Кто-то рисует пастелью,
Кто-то может видеть и чувствовать,
Кто-то делает это цветами.
Между тем тенью
Стою, перестав присутствовать,
Будучи воздухом – восхищаясь,
Сузившись до молекулы
От того, насколько прекрасны
Звезды, киты, листья,
Озаренные синим светом,
Гогеновские свербят краски.
Дороги, крыши и лица.
А позади стоят алебастровые,
Не совсем похожие на людей,
Малоподвижные и равнодушные.
На мутных зрачках их выгорело прекрасное,
Масса хороших идей,
Несправедливо принятых скучными.
Зачем рисовать акварелью,
Если она размывается слезами
Искусства, не дошедшего до души?
Зачем рисовать акварелью,
Если со второго этажа дядя Ваня
Заточил все свои ножи,
И сегодня в моем подъезде
Будет почти праздничный ужин,
Где будет картофель и курица,
Взрослые, с которыми в мире сегодня дети,
Почти не пыльные прибежавшие с улиц,
За что на них никто не нахмурится.
Может быть, акварелью пишут несчастные?
И смотрят акварель сами
И им подобные.
Может, то, что скрывается за красками,
За живыми глазами –
Задохнувшееся внутриутробное?
Или захлебнувшееся в курином жире?
Спрятанное за щекой с котлетой сочной
И проглоченное, ушедшее с нею в небытие.
Акварель не учит жить в мире,
Разбираться в системе водосточной,
Определять вероятность осадков по синеве,
Не помогает поднимать тяжести,
Ремонтировать поломки не помогает,
Не может банально постлать постель.
Только подтеками расползается, мажется,
От всякого отвлекает.
Заводы, не делайте акварель.