Будет июль

Я не могу убивать, даже если
ты меня тысячу раз убивал.
Что со мной будет-то? Ну и воскресну,
снова стихи расплескав точно вал,
вечно девятый /не сбейся со счёта/.
Что со мной будет-то? Будет июль.
Вторники, пятницы, среды, субботы.
Дождь – в воскресенье /в четверг не люблю/.
По понедельникам – плен добровольный
там, где никто не просил умирать.
Там, где не больно. Почти что не больно.
Что со мной будет-то? Утро в кровать
мягкой зверушкой запрыгнет и ляжет
сон досмотреть про любовь без войны
или про рыже-песчаные пляжи.
В общем, хорошие снятся мне сны.
Буду менять  осторожно привычки,
внешность и платья, духи и авто.
Глубокомысленно молча – о личном.
Туфли, перчатки и сумочка – в тон.
Что со мной будет-то? Вздор бестолково
в строчки опять постучится. А ты
спутаешь двери. И что тут такого?
Не суетись. Не люблю суеты.
И не могу убивать, даже если
ты меня тысячу раз убивал.
Что со мной будет-то? Будет как в песне.
Я не вернусь.  Да никто и не звал.