Мастера... Валентин Воробьев, ч. 5

   Близится к завершению мой обзор творчества моего друга Валентина. Осталось только сказать, что еще одна грань его таланта – детские стихи, которые нравятся всем прочитавшим их, поэтому останавливаться на них не буду.. Кроме всего, он не обошел тему Войны и Памяти народной, и эти стихи – при его-то мастерстве! -  просто ждут своего читателя, чтобы быть оцененными по самому высокому счету…
   Сам поэт, как известно некоторым его друзьям, больше всего ценит из этой тематики, а возможно из всего написанного им, «Балладу о военном гитаристе», которой я тоже касаться не буду, потому что любой читатель найдет в ней  высокие достоинства.
    Поскольку же любой критик так или иначе «партиен», как говорили не в столь давние времена, то и я, как миникритик, тоже подвержен пристрастиям и предпочтениям… Вот и тут придется мне вступить в некое подобие спора с Автором, потому что превыше всего я ставлю его… Балладу(?), Думу (?) Сказ (?), Плач (?)… словом, сочетание всех этих жанров – то, что я считаю несомненным чудом творчества – его творение «ДЕВЫ». И предлагаю всем насладиться этим сплавом жанровых особенностей,  блистательной техникой, в частности былинными дактилями в окончаниях строк, страстным, горестным описанием русского нашего  бедствия.

     ДЕВЫ
Куда идти,
Кому нести кровавый ротик,
У чьей постели бросить ботик
И дёрнуть кнопку на груди?
Неужто некуда идти?
           Н.Заболоцкий

   Вьется за окнами вьюга-метелица,
Снежной позёмкой по улице стелется,
И распаляет мне воображение
Белых снежинок немое кружение.
Зря так снежинки по-зимнему кружатся –
Есть уже в марте проталины, лужицы.
Вот уж и мне, как Сереге Есенину,
Больше не спится – совсем по-весеннему.
И в этих странных полуночных бдениях
Перемежаются сны и видения.
Не легковесные и не премудрые –
Черноволосые, золотокудрые.

Девочки, девушки – юные лица,
Как же в них было, таких, не влюбиться!
Выскочат по воду в маминых валенках,
Или гурьбою сидят на завалинках.
А на Крещение скромницы кроткие
Нам отправляли записки короткие.
Часто бродили мы ночью морозною
Об руки с ними под россыпью звездною.
Но уходили любимые парни их,
Кто в институт, кто на стройку, кто в армию.
Звали тревоги, пути и дороги нас
И призывала на подвиги Родина.

Трудно на свете прожить без любимого –
Столько желания неодолимого.
Короток девичий век до замужества,
Ведь не у всех это качество – мужество –
Ждать и надеяться, и неизвестно ведь,
Станут ли  девки  солдатам невестами.
Знают  молодки и бабушки древние,
Сколько парней не вернулось в деревни их.

Вот и помчались, пошли и поехали
От неуверенности за успехами.
И полились ручейками веселыми
Из деревень в города новоселами.
И покатили в вагонах прокуренных
Внученька – к бабушке, доченька – к шурину.
Мило картавили, радостно окая,
Зеленоглазая и черноокая.

Девочки, девушки, где же вы, где же вы?
В платьицах беленьких, в кофточках бежевых.
Вихрем соблазнов вскружили головки их
Мальчики праздные, сильные, ловкие
Алыми розами, белыми каллами,
Сладкими грёзами, Ниццами, Каннами.
Где вы, красавицы? Сманены, куплены.
Судьбы изломаны, жизни загублены.

«Что же теперь, отвернуться в молчании,
Или завыть от тоски и отчаянья?
Или прикинуться хитрыми лисами,
В барах забыться с немилыми лысыми?
Чтобы, открыв утомленные ротики,
Вяло глотать алкоголь и наркотики.
Чтобы ночами все тело измучили,
Чтобы ласкали губами вонючими.
Да искололи б, что ноженьки босые,
Злыдень – упреками, глупый – вопросами».

Девочки, девушки, что ж вы наделали?
Где вы оставили платьица белые?
Были кому-то мечтою и музою,
Стали себе кабалой и обузою.
Тусклые взгляды и серые лица.
«Где б уколоться да опохмелиться?»
Сохнут, как росы, с тоской обрученные,
Вянут, невестами не нареченные.
И вечерами до ужаса долгими
Бродят, скучая, меж «Вольвами», «Волгами». 
Ловят случайные взгляды пытливые,
То удивленные, то похотливые.

Дома, в каморке с посудой немытою,
Перебирают архивы забытые:
Фото в виньетке старательно вставлено,
Письма заветные, что не отправлены.
Все вспоминается там, на окраине,
Юность далекая, словно предание.
Ставят пред ликами свечи зажженные,
Грезят в ночи, в зеркалах отраженные,
И засыпают в слезах, обнаженными,
Девы, не ставшие нашими женами.

© Copyright: Валентин Воробьев, 2012

   Прочтя это стихо-творение, я был настолько ошеломлен, что написал следующую рецензию:
   «Всё, Воробьев, я бросаю писать, убил-таки, зарезал, довел до инфаркта!.. Разве можно такое творить! Это же смерть как хорошо! Какая огромная социальная картина, писанная такими сверкающими красками, что глаза слепит! Чего только тут нет: и некрасовская тема, и народные дактили, и боли гражданские, и проч. И прочь. И почему я вчера с этого не начал? Весь бы день мне освятился и осветился. Прими мои слезы восторга и восхищения.
     А писать я бросаю, хотя, по сути, и бросил - все равно на такие высоты мне не подняться...
     Прощай, Поэт. Будь благословен на сей планете, а мы - в нети... Карин"

     Простите, други, за эмоции,  но далее продолжать нет смысла. Несогласный да посмеётся и почтит меня «насмешкой горькою обманутого сына над промотавшимся отцом».
     Любите стихи в себе, а не себя в стихах!
            Всё тот же Карин.