Солдата

Маленький кусочек бумаги – такой нечуткий,
Словно оборванный неосторожным движением руки.
Зорька, на теле играет малютки
Клочочек памяти – нерастраченной жизни портки.

Рассвет – я даже вижу облака
- Отрывки.
И мамы рядом
- Обрывки.

В крови и в мясе нерастраченные туески.
Еще вчера мы закат встречали вместе,
Закутавшись турецкого плетения плед,
Словно колоски.

Лучик сквозь пыльное стекло
- Кротко.
Скользит по крови
- Прытко.


А малютка плещет,
Ревом озаряет кровавый рассвет.
А вокруг охотники до чужой плоти рыщут,
Душ наших провожая цвет.



Сжимаю, давлю надеюсь и убиваю.
А по-простому смрад, и кишки наружу, и говно так и просится.
Мне страшно как негру на виселице, что украл у белого господина курицу.
Мне страшно… я готов повесится.

Серо, так серо,
Словно грозный Г раскрасил своей -
На пепле тел,
Собранной и замешенной красочкой.

И жухло так,
Как у гепатитного тела,
смердящего жизнью…
ОХ! МАМОЧКА!!!.

В руках я сжимаю комочек:
Из венок, мышечек и двух глаз.
Он не пожил, но пожИл сполна!
Нагляделся на нас.
Нагляделся на нас!

Рукой тянется куда-то.
Точнее к телу, что осталось.
А в проеме уже мелькают,
Дулом тычут, как будто малого опасаясь.

Мась – я смотрю в твои глазоньки серые.
Чей ты сын, чей комочек ненастья?
Ты прижмись ко мне, да покрепче.
Мама скоро обнимет тебя мое счастье…