Бегут тропинки меж могил,
Здесь шелест листьев тихий скорбный.
Лежат здесь те, кто жизнь любил
И дул в лицо им ветер вольный.
Скульптуры, плиты и кресты
Стоят, наполнены печалью.
Они как памяти мосты,
Где скрыто прошлое вуалью.
Здесь тишина не первый век
Читает с грустью имя, даты.
Здесь прекратился жизни бег,
В котором смех кружил когда-то.
Сюда приходят вспомнить тех,
Цветов неся к могиле ворох.
И вспоминают их успех,
Кто и сейчас так сердцу дорог.
Сюда приходят...
© Copyright: Анатолий Мохорев, 2013
Свидетельство о публикации №113061409925
Свидетельство о публикации №113061409925
Рецензии