Сенсибельное

Порой я слышу голоса,
что миром управляют.
Жизнь – это лента, полоса.
Иду, куда – не знаю.

Мне говорят, где тормозить,
где газ прибавить можно,
и я не знаю, как мне быть,
кажусь себе ничтожным.

На нитках марионетка я,
безвольная тряпица.
Но не было, поверьте, дня,
чтоб я освободиться
от этих нитей не желал,
стать не хотел свободным.

Во мне есть бомба и запал,
и спички сроком годным.
Осталось малое – поджечь,
чтоб всё взлетело к чёрту!

Глупа, наверно, эта речь,
но кровушка в аорте
пульсирует…

Эй!
Кто-нибудь
услышь призыв мой вольный,
пойдём со мной, пусть будет путь
наш светлый и раздольный,
умолкнут голоса богов
и нити оборвутся!
Избавившись от ложных снов,
в реальности проснуться
мы сможем…

Как же голоса
истошно эти воют!
Наотмашь бьёт меня коса,
и скошенной травою
я оседаю…

Вновь молчать
я буду без надежды,
стихи не станутся писать,
уснёт поэт как прежде.

Им надо, чтобы я молчал
и не тревожил души,
работал и при этом спал –
так им, конечно, лучше.

Но мимо!
Путы разорвал,
из-под контроля вышел!
Как обезумевший нарвал
несусь я выше, выше!

Здесь не достанете меня,
заткну руками уши!
Сгорю от звёздного огня,
но не вернусь послушно!

Неважно сколь продлится лет
жизнь пламенная эта.
Я здесь!
Я всё ещё поэт!
Вам не убить поэта.

                ***