Иногда так хочется сказать тебе:
"Боже, ну за что?
За что ты нервы трепешь мне?
Я хотела умереть раз сто!"
Я хотела закричать,
Спрыгнуть с крыши, не боясь,
Тебе же влом меня понять,
Зовёшь меня ты шлюхой, не стыдясь.
Скажи, зачем тебе всё это?
Ведь если любишь, то люби,
А не зови на чашку кофе летом,
Мы всё равно не будем пить.
Боль-обида
© Copyright: Миловская Верда, 2013
Свидетельство о публикации №113061406728
Свидетельство о публикации №113061406728
Рецензии