Календарь твоей жизни. Маме

                Посвящаю маме.
                Жизнь твою, мама, любовь материнскую твою, ласку, доброту,
                нежность, невозможно уложить в строки,
                какими бы они длинными не были. Но и не говорить ничего
                о вас, наших славных мамах нельзя.
                Поэтому я тоже возвращаюсь к этой теме.
                Пусть не обидятся отцы, что о них мало пишут.
                Ведь Мать - это дающая Жизнь!

Жизнь ты, мама прожила большую;
Труден путь по ней; бурлив её поток.
Про тебя, любовь твою святую,
Пусть расскажет правда этих строк.

Что ты только не встречала в жизни:
Горечь, боль, болезни чёрной хмарь -
Трудно, мама, даже перечислить
Лет твоих суровый календарь.

Вот нависло горе над домами;
Мрак войны окутал белый свет;
На завод тебя, скрыв слёзы, мама
Проводила в восемнадцать лет.

Голод, холод, очередь за хлебом,
Боль разлуки, ночи у станка -
Всё снесла ты, лишь бы только небо
Голубело мирно сквозь века.

Всполохи салютов ввысь взметнулись.
О победе мир оповестив.
Снова ты в родной колхоз вернулась,
Радость в сердце матери вселив.

Вот отец, дошедший до Берлина,
К орденам свою жену прижал.
Но война им не вернула сына.
Брат твой, Владик, без вести пропал.

Тяжко лет послевоенных бремя.
В поле от зари о до темна.
Для всего ты находила время,
Не было лишь времени для сна.

Лет военных рана зарастала.
Как-то раз, в начале сентября,
Ты уж сына в школу провожала,
Нежный взгляд слезою серебря.

День за днём подобно птицам мчались.
Шесть глазёнок как-то поутру
Мать счастливую тепло встречали
И двойняшек - брата и сестру.

Но недолго это счастье длилось;
О себе война дала вдруг знать;
То болезнь, как коршун, навалилась;
И надолго ты слегла в кровать.

Смерть тебя толкала уж в могилу;
Но, сумев тяжёлый бред прервать,
Ты шептала: "Боже, дай мне силы!
Мне б двойняшек на ноги поднять!"

И болезнь тебя всё ж не сломила.
Отодвинув смерть рукой своей,
Только Бога всё благодарила,
Да ласкала нежно малышей.

И не знала, не могла помыслить,
Сил небесных мощь боготворя,
Что тебя тогда вернула к жизни
Материнская любовь твоя.

Словно книг страницы дни мелькают.
Младший твой, совсем ещё пацан,
Рубежи страны уж охраняет
На далёком озере Хасан.

Средний сын работает на БАМе,
Старший  в Таллине - военный он.
Лишь две дочки рядом возле мамы,
Да внучат весёлый смеха звон.

И глаза свои омыв слезами,
Ждёшь вестей со всех концов страны:
С БАМа, с Таллина, с высот Хасана-
Для тебя они как хлеб нужны.

Время шло, всех нА ноги поднЯли.
Дочки замуж вышли уж давно,
Вот сноху вторую приласкала,
Внукам сердца отдаёшь тепло.

А когда недуг тебя встревожит,
Чтоб (в который раз!) в постель свалить,
Снова шепчешь: "Дай мне силы, Боже!
Мне б сынка последнего женить!"

Ты встречаешь у калитки сына,
Голубеет небо над тобой.
Для детей готова сердце вынуть,
Жизнь отдать, пожертвовать собой.

И обняв его, целуя нежно,
Шепчешь, вдруг слезинку уроня:
"Так и знала! Похудел, конечно!
Как же ты там, крошка, без меня!"

О, наивность матери святая!
Нет твоей прекрасней простоты!
Ты детей всё крошками считаешь,
И когда те смотрят с высоты.

Июнь 82