Есенину на Исповедь Хулигана

Да ты прав, не умею петь,
Вместо -  «яблоком к стопам»,
Лучше выберу - смерть.

Диалог, а не исповедь.
Лишь хулигану, глас хулигана может быть - честным.

Я открытый яркому солнцу, сбрил все волосы на голове.
Если искру внутри обнаружу, разожгу его до небес.
Мои брустверы не проходимы, в поле брани, для лести и лжи,
Подлецов  – видал я в могиле, не забрать моих главных границ.

В те минуты Казбек вспоминаю, что в папахе из снега, стоит.
Вечера, диалоги и праздник, из людей самых главных моих.
Воздух легкие наполняет, только вспомню ночной променад,
Той весной, что жасмин расцветает, обожаю его аромат.

Не топчу я столичной брусчатки, и не пью дорогого вина,
И корове с витрин  мясной лавки, не кланяюсь издалека.
Не являюсь, как ты - великим, и поэтом считаюсь едва,
До сих пор,  в лужах ноги макаю, и осанка так же стройна.

Да, люблю свою родину очень, хоть вся суть ее - в «Горе» Коста,
Не люблю вспоминать свое детство,  не хочу  вновь его холода.
Вот апрель, безнадежно им болен, он мне дарит бесценных людей,
Бесконечно свободны просторы, моя Муза родом с тех мест.

Меня, как и тебя, любят дамы, а быть может даже и больше,
В современности, как  в твое время, нет для духа от этого пользы.
А вот смысл в нужде – кабака, он остыл уж давно, это правда,
Заменил его чай и друзья, что встречают в  летней веранде.

Хоть считаюсь довольно странным, если верить людской молве,
Остаюсь всегда себе верным, что мне дело  до их клеветы.
Между строк читает не каждый, но не каждый мне по душе,
Нет, не может молчать Хулиган, даже если «прижат он к стене».


Я все такой же.

19.05.2013