Перо, которое летит

Я свои мысли не писал
Никогда пером гусиным.
И никогда к чернилам синим
Конец пера не прикасал.

И при движеньи по бумаге
Я не слышал его скрип.
И не гладил строчки рифм,
Бережно их промокая.

Как продолжение руки,
Перо сливает вдохновенье.
И с нежной лаской оперенье
Гладит лоб в конце строки.

Так кудри теребя пером,
Творил с самозабвеньем Пушкин.
И перья рядом, словно стружки,
Сгорали пламенным костром.

И в этом пламени страстей
Рождались Дон Жуан, Онегин.
Шедевры извлекал нам гений
Из-под пера простых гусей.

О, как благоухала Русь
Талантами всемирной славы.
И славу эту для державы
Ей создавал Российский гусь.

Не исчерпать, не исщипать
Гусиных перьев для талантов.
Творите, мыслите,  гиганты.
Талантов нам не занимать.

Перо златое пусть лежит.
Компьютер тоже не спасенье.
Во мне рождает вдохновенье
Перо, которое летит.

И с той поры перо парит,
Как выпало из рук поэта.
И во Вселенной лишь об этом
Звезда с звездою говорит.

И мне есть звёздам что сказать.
Хочу на том святом пороге
Я песню лебединую в итоге
Пером гусиным написать.