быть любимой

Я сама себе замкнутый круг. все верчусь по нему туда-обратно.
В голове шумят тысячи центрифуг , мельтешат воспоминания-пятна.
Каждую ночь, упирая свои сверла в кривой потолок начинается труд чернорабочего.
Начинаешь в себе рыть подкоп, ищешь правды, святости и всего прочего.
Знаешь, а без всей этой мишуры я и так знаю, чего моей душеньке хочется.
Хочется гребанной этой вашей любви, скажешь матери – она расхохочется.
Только я не девочка-фея, не девочка-ангелок из стихов молодого писаки
Поплакалась другу, он поверить не смог. Ты чего, говорит, чертяка
Тебе впору лечится, а ты про любовь, вот смешная ты девка, дура.
Знаешь, ведь прямо не в глаз, а в бровь. Я лечится, подай микстуры.
Только друг мой, ответь тогда, почему ж мне любить не велено?
Потому что найдешь себе дурака, будешь ползать перед ним на коленях.
Только знаешь, потом дураку надоест твое ползанье-ерзанье
И отвесит он тебе пинка, чтобы лежала потом с передозами,
Чтоб потом за тобой я бегал, ликером и мандаринами.
 А ты бы опять мне ныла, что хотела бы быть любимой.