Чемодан...

Защелкали замки на старом чемодане,
И в нос ударил запах холодный и густой,
Сирени по утру и небо в белой раме,
Парное молоко, что стынет под рукой.

Здесь все что было, есть, и то чего не будет,
Здесь книги и слова, листает на ветру.
Здесь крик и облака, плывущие откуда,
Не вспомнит даже тот, кто их отправил в путь.

Мой чемодан всегда был полон чем-то терпким,
Из детства уходя, я взял его с собой,
Он весь пропитан кровью, мечтой и чем-то едким,
В нем все чего искал, и все что не нашел.

В нем то что не случиться, и то о чем не стоит...
Проститься уходя, и через год жалеть...
Следы дворцов песчаных, которые не строил,
Могилы без крестов, и чья-то злая смерть...

Пустынные вокзалы, и брошенные в горе,
Зашедшие на мель, и сбитые с небес,
Ржавеют корабли на высушенном поле,
И стрелянные гильзы, что буквам дали вес.

Вели пути в тупик, срезая эстакады,
Клубок сплетенных рельс, запутанный узлом,
Гордеевым узлом, как нитью ареадны,
Оборванной шершавым разбитым каблуком.

Прокрустова кровать, и Эдисона кресла,
И клещи палача, блестящим топором
Врезается рассвет, обозначая место,
Где был казнен когда-то мой обветшалый дом...

Бойницами пустыми… из трещин бьет густая,
От винограда сладкая багряная струя,
Здесь пепел и стихи, сожженные у края,
Здесь холод ледяной, и острые края...

На полках ждут прощенья, желания и мысли,
Молитвами покрыт, вином залитый стол,
И воском опечатаны альбомы вех и виски
Последняя бутылка замотана бинтом.

На стенах фотографий… размыты гневом лица…
Всех тех кого любил, всех кто меня не знал,
А в небе мертвых дней висят на шпилях птицы
Воздушные шары, испорченный финал...

Защелкнулись замки на старом чемодане,
Перетянуло лето его своей строкой,
Густые облака и небо в грязной раме...
Я молча глажу кожу, дрожащею рукой...