Снова ломит грудь, стучит в висках, болеют руки.
От мыслей то и дело пробегает ледяная дрожь.
И раз за разом, во спасение от нудной скуки,
Ты врешь себе, что будто бы живешь.
Ты врешь, что излечилась, или вот-вот,
Растягиваешь улыбку, как транспарант,
Ну а на деле все как всегда наоборот.
Любить не тех – твой редкостный талант.
Испробовав таблетки, книги, кофе и людей,
В глухом отчаянии снова набираешь номер...
Иссякли силы, не возникает никаких идей...
Но в трубке: «Простите. Абонент Ваш помер.
Или забыл кто вы такая, свой телефон разбил.
Не хочет слышать, видеть, даже отвечать.
Ваш абонент Вас, извините, не любил.
Не звоните больше.» Хотя, тебе не привыкать.
Испробованы все лекарства, крадется снова дрожь.
Истлела в дрожащих пальцах вторая сигарета.
Ты улыбаешься. И врешь себе, что вроде бы живешь.
И каждый вечер убегаешь в раненное лето.
Лекарства
© Copyright: Ари Бойл, 2013
Свидетельство о публикации №113061304947
Свидетельство о публикации №113061304947
Рецензии