Нет, родная, не станет уже теплей
на душе, продрогшей в таких морозах.
Я натёрла шею петлёй себе -
вот такие странные метаморфозы.
Не сойдёт бесследно просевший снег,
от проталин пахнет гнильём и гноем.
И никак не выпутаться весне
из сетей, расставленных мерзлотою.
И слепящий свет, что проник в окно,
разъедает кожу в одно мгновенье.
Я зашила раны свои давно,
только вот вернуть не удастся зрение.
Лишь наощупь, стены руками сжав,
мне искать отныне источник света.
Никуда ни спрятаться, ни сбежать,
позабыв испорченные приметы.
Так давно не знает тепла рука,
ледяные пальцы в кулак сжимая...
Где твоя обещанная весна?
Почему морозы не_от_пус_ка_ют?!
________________________________
Или - всем сомненьям отдать права,
не надеясь вскоре опять согреться?
Ведь едва ли я до сих пор - жива.
За грудиной бьётся, увы, не сердце...
Не станет
© Copyright: Ирэн Тэ, 2013
Свидетельство о публикации №113061302881
Свидетельство о публикации №113061302881
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.