Утро. Летальный исход...

Птицы подчеркивают молчание.
В утомительной тишине
читается по губам отчаяние
пепла - илом на дне.
Спрессованно толщей над головой,
небо разрывает виски неизбежным:
"я буду всегда с тобой,
мой нежный!"...
Почерк мелок. Заглавных букв
пафос снижен западлицо
с безуспешностью ключа губ
чуть приоткрыть замок - в лицо;
и глаза, привыкшие к темноте,
которые поймали время зрачком,
которые видят, как вновь - не те
приходят гостями в дом.
Избавить от прожитых и пролегших внутрь
теней может только мрак.
Поэтому сердце бежит от утр,
зная, что утро - враг:
оно обнажает вчерашний слой,
смиряя мои мечты...
Ночь приходит всегда с тобой,
а утро - опять не ты.
И не я. Не мы. Но кто-то иной
пишет отсутствий счет.
И не хочется нырять с головой
туда, где никто не ждет
опозданий давно уходящих вдаль
и невернувшихся поездов...
Слышишь, - как рвется моя печаль
неизреченных слов...?
Видишь, - как вытекла в путь душа,
и как, скользнув за край,
будто забытый людьми, клошар
свет затмевает рай?...
Закономерность и каждый миг
новым безмолвием - в смерть.
Молчание - это такой же крик...
Это - костьми гореть.
Что без тебя нужнее? Мир?
Люди? Омут зеркал и стен?
Век, что с дудкою, как факир
делает змей из вен?
Сердца, звенящим стеклом струна:
трубочкой на ветру
снова поет мне в погибель сна
новую смерть к утру.
Как невозможен в ладони звук
бабочек, рвущих мысль...
Все поцелуи чужих мне рук
твою не заменят высь.
Вечная похоть твоих плечей
не покидает взгляд:
я без тебя, как Луна - ничей
много смертей подряд...