В одном флаконе по имени жизнь,
где каждый свою играет скрипку,
живые и мертвые переплелись.
Я видел сумбурную ту картинку.
И каждый из них на холсте писал,
и были холсты размера разного,
то, что увидел и что осознал
и было движение кисти важным.
Пишут красками палитры цветной,
и выдувают мелодии трубами,
в этом волшебном мирке сплелось
искусство каждого, даже безумных.
Чем больше красок и больше звуков,
тем однотонней становится всё,
сливается в серое безобразие
творчество всех, формируя итог.
Блуждая по залам музея жизни,
ищу того, кто бы всё разделил,
мертвой водой обозначил бы серость,
живой - красоту картин.
И всюду, всюду в этом музее,
в каждом зале, что встретились мне
встречаются толпы пустых ротозеев,
давно забывших о сказке-мечте.
Ходят они, восторгаясь видом
любой картины, что встретилась им.
И от шедевра не отличают
мазню, на которой квадрат один...
В одном флаконе
© Copyright: Петр Ильин, 2013
Свидетельство о публикации №113061310009
Свидетельство о публикации №113061310009
Рецензии
