что мы вложили в слово поэзия?

Что мы вложили в слово «поэзия»?
Когда чувства так заполняют душу,
Что обычная речь становится бесполезной,
И неспособной развеять стужу.
Обрывки эмоций тлеют в сознании,
Дожидаясь единственной искры,
Что разожжет пламя чистого созидания.
И, разрастаясь по разуму быстро,
Этот огонь греет слова изнутри,
Они становятся мягкими, словно глина,
Что ожидает своего места в печи,
Чтобы принять форму кувшина,
Который впитает в себя гамму чувств
И примет сколь угодные очертанья.
Строгие – на классический вкус,
Или резкие грани абстрактного знамя?
Неважно, в какое ты время родился,
И какую страну называешь «Родиной»,
Главное, что в душе не смирился,
Отдавшись во власть эйфории подлинной.
Такой же, как ты, в позапрошлом столетии
Дрожащей рукой из старых тетрадей,
Веря, что искусство дарует бессмертие,
Списывал строчки о тяжелом разладе.
Или стучал машинкой печатной,
Воспевая изменчивый прошлый век,
Сердце стучало слегка невнятно,
Ускоряясь под клавишный бег.
Теперь наш формат байты на диске,
(Но начинается так же здесь, в голове)
Хотя, не изжили себя записки
В блокноты по ранней своей поре.
Одни складывают буквы в слова,
Другие иероглифы в строгие хокку,
Считают ритм, строфы, с нуля
Начинают, если прошло без толку.


Пишут о всем, заполняя кувшин
Плодами тревожащих душу мыслей,
О трепете страсти, что, как кофеин,
Будоражит, даря легкомыслие.
Или, себя оратором возомнив,
Готовится рвать словом трибуны,
Ровняя старательно уголки
Фраз, что дергают за главные струны.
Или, укрывшись от прочего мира
Спрятав строки паролем-набором цифр,
Все усилия сконцентрируй,
Чтобы оформить этот немой призыв.
Кто-то гадает о смысле жизни,
Кто-то приходит к мысли, что жить
Нужно, без трудностей лишних.
Просто верить, любить и творить.