Путешествие

Поэты - не умирают,
Стоя у дверей,
Закрытого на ночь ларька.
Тихо стонет утро
мигающим черным блеском в его
глазах.
От свежего воздуха
В них становится
Мутно.
Невозможные способы
Невозможно взять и раскрыть.
И да, невозможно -
Вполне себе реальное слово.
Реальнее, чем то, что ты есть.
Реальнее, чем то
Чего ты не стОишь.
Пальцы не влезут
В щели
Между оконной рамой
И твоей вчерашней
Клятвой прийти, провести нежно, ласково рукой по моим волосам.
Заданный вектор
Ломается, гнется от этой, никому не нужной предпонятности,
Предзнания, предчувствия и этих миллионов ПРЕд.
Да я и сам такой, когда стою с томиком свежего бреда,
с толстенным мурлом её автора на обложке,
Со старым соседом,
с испуганным взглядом.
Пойду, расскажу свои ночные кошмары
Старушкам на рынках,
Автобусных остановках.
Хоть кто-то мне скажет, что я
Ненормален?
Или каждый со мной тронулся
В это дурацкое путешествие
С остановкой на каждом
Мосту?