***

Литература, в прошествии лет,
Растворится, словно дым сигарет,
Ничего не оставив своим "сыновьям",
Кроме почвы для мысли да вырытых ям.

И мы, попивая смирно чай,
Не веря в бога, грезим попасть в рай,
Избегая объятий, в "объятиях" смерти,
Мы не живем, выживаем, под такт свиста плети.

Наши предки, оставив нам мир,
Покидают нас, вверяя сей пир,
И только родители верят в нас,
Хотя дитя уж давно без "глаз".

Что есть для нас чувства?
Неужто распутство?
Любовь уж давно потерялась во мраке,
Ее погребли где - то в бараке.

И все таки, есть исключения, не скрою,
Блеснет иногда яркой искрою
Здесь сильное чувство,
И нынче оно словно искусство.

И мир еще держит лишь дружба,
Она говорит:"Ох, тяжкая служба",
Но, сжав кулаки,
Держит сей мир, вопреки.

==================

Так что же,
Сдаваться?
О нет, в блиндаже,
Нам оставется только впиваться
В "почву", и, с горстью оной в руке,
Мы победим, ведь правы в Душе!