Продли мне жисть...

Я с утра не в настроеньи.
Всё! Писать я буду прозу.
Ни к чему мне все волненья,
Ни к чему  метаморфозы.

Я стихи свои кропаю,
Как стахановец пашу -
Ничего не понимаю -
Нет рецензий, ни шу-шу.

Да, читатель есть, читает -
У меня претензий нет,
Но в стихах только гуляет,
Не дождался я ответ.

Не пойму - случилось что с ним,
Может очень занятой,
Может он решил, что после,
Как созреет талант мой?

Так могу его уверить -
Не созрел он, перезрел -
Нужно другой меркой мерить -
Я давно уж поседел.

И мозги не те, что были -
Нет, конечно не дурак.
Я не с тех, что их пропили,
Сохранил их, как ни как.

Вот решил на их остаток
Стих оставить за собой.
Без рецензий впал в осадок,
В настроении есть сбой.

Ты, читатель, не стесняйся,
Выдай правду, не боись.
Жду тебя я, постарайся -
Напиши. Продли мне жисть.

Ну, а я те по секрету,
Так скажу - я не с небес.
Похвалю, коль можно, где-то
Критикну, но не в ЧС!

Пётр Кантарович.