Мне искренне жаль поэтов

Мне искренне жаль юных поэтов
С их верой наивной, что они боги,
С уверенным шагом в начале дороги
С надеждой, что им открыты секреты
Туманного мироздания,
Что вертится вкруг их эгоцентра.
Их строчки трепещут как в праздники ленты.
Несут приземленным новые знания.

Искренне жаль мне взрослых поэтов
С надеждой глядящих в глаза равнодушных.
Их строчки томятся в тетрадках душных,
Которые вскрыть желающих нет.
Но строки бесценные льются и льются...
Пока еще в стол, но уже и в корзину.
И жизнь напоминает резину,
Где спиться и нет желанья проснуться.

Мне искренне жаль старых поэтов
Еще чернобровых, но с сетью морщин.
Они уж не ждут и не ищут причин,
И пишут под тлеющую сигарету,
Стараясь не думать о стопках бумаг.
Соломкой надежды их стертые пальцы
Сжимают перо. Так бывало держался
Прострелянный воин, сжимающий флаг.

Мне мертвых поэтов искренне жаль.
Они еще живы, но их как бы нет.
Иссякла надежда, в глазах погас свет.
И там где когда-то священный Грааль
Медом поэзии переполнялся,
Сейчас только спирт и граненый стакан.
Скрючился гордый уверенный стан.
Кончен поэт, только зомби остался.