По оттискам...

кому: "Никому..." куда: "Вникуда..."

…Огрызок карандаша полетел в мусорный пакет, за ним – клочок бумаги с текстом…
Я немного посидел в тишине комнаты, пытаясь собрать мысли в кучу. Через пару минут встал, подошёл к пакету. Достал ни в чём ни повинный карандаш, бумагу. Перечитал написанное и решил оставить как есть, без исправлений…

«Разговоры о тьме во тьме».

Конечно же, никакого разговора не было. Только одуряющее чувство одиночества. Очередная «тёмная ночь души». За окном – «минус сколько-то там по Цельсию», в комнате – то же, но с плюсом. А во мне царит Кельвин со своим нулём.

Тьма. Разве к ней привыкнешь? Сколько бы ни встречался с нею – она всегда нова. Её не прогонят любимые стихи, ей нипочём любая музыка. Она гостит столько, сколько пожелает, и уходит, когда ей вздумается, чтоб вновь вернуться. Без звонка. Как старый друг. Только она – не друг мне. И не враг.
Я существую, она существует, мы существуем.
Существуем, но не живём. Дышим, но не говорим. Думаем, но не являемся разумными.
Я пытался вытеснить её, выселить с приглянувшейся ей квартиры. Тщетно. Она не понимает намёков и прямых приказов, ей безразличны пинки – она их не чувствует.
Тьма. Когда-то сам пригласил её к себе, теперь мы вместе.

Ночь. У кого ещё столько прав? Она открывает дорогу сна, но не всегда показывает. Мы с нею друзья. Лучше подружиться с тем, от кого никогда не избавиться. Мы нашли общий язык и можем до рассвета просидеть в молчании. Каждый занят своим делом. Она будет со мною всегда, и я рад её присутствию в моей жизни.
Кто знает, не увидимся ли мы вновь, когда «шагну за порог»? Если врёт Библия, врёт Коран, врут побывавшие «за порогом», значит, увидимся.
Ночь. Я не приглашал её, но мы вместе.

Душа. А что ты вообще такое, ты кто?! Оставляю в стороне нудные объяснения сотен теологов, философов, богословов, мистиков. Скажем так – она есть. Я не звал её, она мне дана. Мы не ладим – у нас разные взгляды на мир, на порядок вещей в нём. Но страдает она – страдаю и я. Избавиться от неё – избавиться от себя.
С превеликим удовольствием продам её, если бы предложили достаточное вознаграждение.
Живём, будто кошка с собакой. Сидим по разным углам одной комнаты, изредка пересекаемся ненавидящими взглядами и тут же отводим глаза.
Душа. Живи (пока есть возможность), данная мне изначально.

За окном начало светать. Я вежливо распрощался с ночью…

По оттискам ручки на чистых страницах
Сужу о листах, что сжигал второпях,
По каменно-сдержанным маскам на лицах
Сужу о навеки закрытых дверях.

Удушливым облаком пыль с книжной полки
Срывается в воздух, лишь к ней потянись,
И больно впиваются в тело иголки
Далёких светил, только вглянешься ввысь.

Шагну в этот мир, как покойник из склепа,
Как Вечный Стрелок с допотопным ружьём,
Шагну – и назад, к горам пыли и пепла,
Назад – к своим снам, погребённым живьём.

– Зачем ты пришёл? – Извини, так уж вышло.
Наверное, просто ошибся дверьми…
А чем ты живёшь? Что ты видишь? Что слышно?
– Да всё, как и прежде… – Уйти? – Уходи.

В тупой и бессмысленной гонке со бредом
Лидирует бред уж которую ночь.
И, сидя над поздним остывшим обедом,
Я вдруг понимаю, что выпить не прочь…

Вновь утро настанет, всё будет, как было,
И noche oscura del alma пройдёт,
А кажется – Вечность собою накрыла:
Вокруг только тьма и нетающий лёд.