Болеют сфинксы в Северной Пальмире,
Отхаркивая бронхи на гранит.
С восточною фатальностью застыли
Они в тумане, что покой хранит.
Огни реклам, как капельки отравы
В глазах, от боли суженных, дрожат.
А были, всё же, скульпторы неправы,
Их поместив в болот чухонских ад!
И исполины, поступая мудро,
Почуяв, по-звериному, момент -
Промозглым,
Серым,
Петербургским утром
Покинут надоевший постамент
И, оставляя след когтистых лап
На льду вконец заснеженных каналов,
Вернутся в край,
Где ждёт их старший Брат
У пирамиды граней обветшалых.
Беглецы
© Copyright: Александр Липин 3, 2013
Свидетельство о публикации №113061008290
Свидетельство о публикации №113061008290
Рецензии