Быть может, я не понял что-то

Быть может, я не понял что-то,
а может бес попутал двери.
Значенья слов прощальной ноты,
которым в сущности не верю.
Казалось, маленькое чудо:
душа имела вид счастливый,
где для кого-то нужным буду,
а ночью, ласково: - «Мой милый».
Не вынести такой потери:
здесь нет любви – ты ошибался
и, в состоявшейся премьере,
узлом прощальным душит галстук…
Садится солнце, на закате
лучом печальным гладит розы,
и что-то горькое подкатит,
а по прогнозу будут грозы…

Я устаю быть званым гостем,
когда воркуют «молодые»,
ведь мне уже не школьных восемь,
а волосы давно седые.
Толкаться в узких коридорах
и ждать, пока уснут все дети,
чтоб вздрагивать на каждый шорох,
в засадной лёжке на рассвете.
Давно известна аксиома,
не разрешаемой дилеммы,
где две семьи снуют по дому,
там нет покоя – лишь проблемы:
чужой любви, чужих эмоций.
Мгновенно исчезает время,
Из этих выданных пропорций
сюжет не сложится по теме.
Я шёл к тебе, но ты – с другими,
Я на балу незваным гостем,
шута играю в пантомиме,
но не хочу давиться костью.
А жизнь, проходит где-то мимо…

Не плачь, я сам был в этой шкуре:
шесть лет печное во времянке,
но не мешал своим в натуре.
Квартира тёщи – для гулянки.
Там кобели ходили стаей,
а кто женился – на фиг с пляжа:
и туалет был за сараем,
и кран на улице – вот лажа.
А дочку - в садик и обратно,
тогда работали по сменам.
Ты думаешь так жить приятно?
Конечно, денежным проблемам,
всегда – один, но как-то выжил.
И вот теперь мне не понятно,
чего мы так неровно дышим,
уже на всё махнув рукою:
вся жизнь – для Них, свою похерив.
А может нимб над головою?
Ты знаешь, я святым не верю…

Садилось солнце. На закате
так ароматно пахнут розы…
Но что-то горькое накатит,
и сердце стонет в коматозе.