Про инквизицию

В нашу эпоху костры уступают кожаной плети,
Вот правда святой инквизитор все тот же – помешанный псих,
Но только затянутый в латекс, с наклонностями садизма.
Касаясь дрожащей рукой белых плеч, шепчет «милая леди,
Сыграем в любовь?» И становится так угрожающе тих,
Как ночь перед бурей. И видится все через алую призму,

Все залито кровью и страстью, и запахом грязных утех.
И ведьмой теперь нарекают за тягу к простому счастью.
Простому ли? Лучше не знать, ничего в этом мире лучше не знать.
Роль психоанализа – вытеснив Бога, выявить смертный грех,
Разбить твою жизнь на отрезки, и каждый отрезок на части,
И выяснить, все же, в какой позиции будет приятнее брать.

Мой мир не спасти, он прикован наручником к батарее,
С обреченной покорностью ждет своего беспринципного палача,
Что адское пламя сожжет и утащит в пылающую геенну.
Мой персональный помешанный псих подступает, бледнея.
Участливо смотрит, целует (так нежно) усталость плеча
И называет за сохранение жизни слишком высокую цену.
Но ведьмы на то и ведьмы, чтоб быть хитрее,
Играю в любовь с инквизитором – нежность до паралича,
И зельем отравленным лью в его глотку измену.