Всё, что осталось мне – «Аллилуйя» петь.
Не то, чтобы самая важная, но хотя бы такая роль.
Сам себе оруженосец, сам же к себе пароль.
И рук к небесам не воздеть, и покаяться не суметь.
Ни промолчать, ни вскрикнуть, ни ссыпать на рану соль.
Кого-то всё время хаешь… Что о себе возомнил ты?
Я тебе так скажу – все твои вечно пьяные козыри биты.
И сам ты отнюдь не король, а последний прихлоп из свиты.
С каждой раздачи кидаешь в пас и думаешь, что играешь.
Ну, давай, глазами дымными пол буравь.
Ты же пустой, как блефовый поганый флоп.
Руки с мольбой заламывая, голос на шёпот сбавь.
Ты так ничего и не понял, кретин-прихлоп.
Сделаны ставки. Приняты яды.
На сдачу клаустрофобия, и размена нет.
И в голове, нейтронные, гонгом звенят снаряды.
Останется лишь «Аллилуйя» на старость лет.
Аллилуйя на старость лет
© Copyright: Михаил Толоконников, 2013
Свидетельство о публикации №113061005255
Свидетельство о публикации №113061005255
Рецензии