Да не избита ль лира страсти?

Да не избита ль лира страсти?
Извечна суета сует…
Весь мир земной в любовной власти
И безутешен здесь поэт.
О, сколько томных восхищений,
О, сколько грез… О, сколько слов…
И вновь, и снова на коленях
Лобзать следы ее готов…
Слеза чистейшая поэта
Так безупречно холодна,
Любовь распишет по куплетам,
Но муза слышит ли? Едва…
Любовницы, родные, жены… -
Не им сердцебиенья боль,
Они поэта не достойны,
Не им играть любимой роль…
Любовь поэта безрассудна,
Она не знает «во плоти»,
Всесовершенна, неподсудна,
И чаще – только впереди…
Она из трепетных мучений
Явилась музой неземной,
Прекраснейшая из творений…
И стала будущей женой..
Легка, изящна, терпелива,
Вся воплощение любви…
И жизнь реальную затмила
Как все другие не смогли…
Он воспоет ее, как призрак,
Как тень желанную вотще
И не разделит сердцем миг тот,
С той, что готовит суп тебе…
Сказать бы: лжив. Но… оградится,
Поэт – тончайшая душа,
Едва ли к  бренному стремится
За миской кислого борща…
Она – не то, она – упречна,
Не ей порывы и любовь…
Но к музе возвратится вновь
Поэт земной, мечтая вечно…
И где тут сердце упрекнуть,
Идет в иллюзии по будням,
И никому он неподсуден,
Ему пристало воздух гнуть…