Птаха вешняя тенькает в роще,
Пряно пахнет истлевшей листвой,
Что же может быть легче и проще,
Чем в весне утонуть с головой?
Нет проблем на подснежной поляне,
Здесь понятен и времени бег,
Только вот я в селе не крестьянин,
И для горда не человек.
Сам себе выбирая судьбину,
Сколько раз я хватался за гуж,
Потерял я свою середину,
Золотую, наверно, к тому ж.
И теперь вот по краю, по краю,
Закружил меня жизненный диск,
И все чаще с небесного рая
Слышу черта ликующий визг.
***
© Copyright: Николай Турнаев, 2013
Свидетельство о публикации №113061004836
Свидетельство о публикации №113061004836
Рецензии