Говорят

Говорят, что лето - мертвый сезон.
Правда есть в этом, раз заливает
океаном-дождем мой нетеряный
реальнее некуда part of home.
Говорят, что поэт всю жизнь
пишет один затянувшийся стих,
Танцор - танцует один (одинаковый)
танец (а еще под разную музыку,
да других берется учить, засранец),
А певец поет одну песню (как будто
спеть по-другому и о другом
безнадежно неинтересней).
Так и есть, а во мне всего этого
полный набор.
Только что разглядишь ты, если
смотришь на меня в упор.
Чтоб красиво (смешно) расстаться
с тобой - я обзавожусь ненужным
мне каблуком, трачу пятки (дом,
знаешь ли, для души) и прошу
в кафе залить мне порошок от
простуды, пожалуйста, кипятком.
Расстаюсь заодно (облегчение)
с купленным барахлом,
Покупаю по месту из-за погоды
И слежу, чтоб ни в коем случае
не нужно было потом утюгом.
Говорят, что к легкому
разрешению дел прилетает
на колени перо.
В моем плеере любая совпавшая
с настроением песня заслушивается
до состояния Равелевского болеро.
Говорят, все к лучшему -
Как бензин подливают (или газ) -
Когда уж совсем припекло.
Заодно протирают стекло.
Говорят, говорят, говорят -
часто в тему/к месту/по делу. Вот
молчат - ни с того, ни с сего.