Как жаль

Ты знаешь, заняться нам больше нечем.
Конечно, начнем, но в каком-нибудь скетче,
Приправленным скотчем и хохотом гулким,
Мы вспомним все наши ночные прогулки,
Как руки касались нежнеющей кожи,
И, как пробирало, кусая до дрожи,
Дороже все это, чем обжиг, о Боже!
И хочется тоже натягивать вожжи.
Все это в стендапе каком-то обсудят,
Утрируя нас до сплошного абсурда,
Что наша ладья никакое не судно,
И что безрассудно раздельна посуда,
И что, как всегда то, по сути, подсудно,
И наша кольчужка с тобой коротка,
Что ты в моей жизни чертовски редка.
Ты чувствуешь, как под рукою рука?
Ты знаешь, как сложно смеяться до крови,
Идя по стеклу, так бессмысленно вровень?
Ты заешь, как гвозди заходят в ладони,
Когда я пытаюсь обняться с тобою?
Как холодно льется сквозь лобные доли
Мое осознание с болью без боя.
Когда отвечаешь на ласку морозом,
И каждый удар под ребро так осознан,
Мне хочется криком вопить полоумным.
Ты знаешь, любимая, как это трудно?
Плевать мне на хохот и адову горечь,
Я знаю, ты больше, чем это все стоишь,
Ты гробишь меня – безысходная, то бишь.
Чтоб сходу отвлечь можно и не беречь?
А, помнишь, тоску и затасканный гугл,
Что гулко заполнил собой каждый угол,
В мозгу из запутанной хлипкой проводки?
А вечер короткий и вечные пробки,
И мелом обводки, на мокром асфальте.
И страстные нотки... ну просто избавьте!
Ты знаешь, я выжжен тобой и помечен,
Помешен, смешон и запутаны речи.
Но вечер поперчен так нежно на плечи.
И каждый надрез для меня поперечен.
Как жаль… что заняться…
Нам…больше….
Нечем.

07.06.13