Мёртвый сезон

Порывистый ветер несёт
пожелтевший обрывок афиши,
в полумраке кафе
пианист заунывно играет шансон.
Скользит бледный солнечный луч –
одинокий смычок старой крыши.
Опустевшие пляжи...
                           Крик чаек над пристанью...
                                                          Мёртвый сезон.

В приморских аллеях
с утра стылой отмашью бьёт непогода,
запах моря, «Арабики», листьев
разбавлен озоном дождя.
Щемяще звучит грустной песней
прощальный гудок теплохода,
уходящего медленно в бурные воды,
в туман, в холода...

Свинцовые волны
отчаянно мчатся на берег скалистый
и остатками пены сползают назад
по прибрежным камням.
Над городом болью неистовой
льётся рапсодия Листа,
словно траурный реквием
светлым и тёплым промчавшимся дням...

Пустынные улицы, дворики,
скрытые серостью мглистой,
как печаль о потерянном времени...
Злой затянувшийся сон.
И всё так же тоскливо звучат
в тишине под рукой пианиста
грусть прошедшего лета,
                       предчувствие осени...
                                          Мёртвый сезон...