Так жаль, так странно, непонятно,
Кто сам я- начал забывать.
Мой цирк уехал невозвратно,
Мне света в цвете не видать!
И, даже признавая: где-то,
В чужом краю, пасётся конь,
Который догоняет лето,
Поверить, что подкован он
Такой подковой, что оставит
Мне факсимиле на лугу,
Быть может, кто меня заставит?
Но сам? Желал бы...Не могу!
А море времени готово
И след последний наш слизнуть.
И кто решится, чтобы снова
Поникший парус "встрепенуть"?
Не огорчайся, что иного
Купает в золоте рассвет:
Ему присуждены три слова,
А у тебя их больше нет...
А жаль...
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2013
Свидетельство о публикации №113060909247
Свидетельство о публикации №113060909247
Рецензии