Реально мыслить, это ли порок,

Реально мыслить, это ли порок,
Что не даёт творить и наслаждаться?
Усердно времени отмерит срок
И до гроша ведёт подсчёт богатству

Мышленье чёткое, в себя, слащавых муз,
Чтоб не терять минут, не подпускает
И в рукаве хранит заветный туз
Душе разволноваться не давая

Гармонии его всегда ровны
Все рифмы и размеры безупречны
Но не огнём, а холодом стены
От каждого творенья веет вечно

Один и тот же вымеренный слог
Веками живший, жёсткие каноны,
И круг кривой быть поэтичней мог
Квадрата ровного. Где эти перезвоны,

Тонов кричащих, резких интервалов
И слов, что не находим в словаре?
Безумно? Дико? Так и есть, пожалуй
Но как легко ложиться в голове

Дикарь, что враз законы забывает
Как только рамки тесны для него
Творит своё, чужого не хватает
Он строит плот почти из ничего

Плывёт вперёд. И вряд ли он  собьётся
Могу ответить даже, почему:
Он компасу не верит, верит сердцу
И всё равно куда поплыть, ему.