От всех мы убежали

Саша попросил меня
написать стихи о любви,
что будет впереди
или уже позади.

в целом это уже не важно,
я взял ручку отважно,
почесал репу
и понял, что мыслей нет.

и в шкафу столько скелетов,
что впору купить новый,
только прочный,
со стальной основой,
чтобы не треснул по швам
от обилия в моей жизни дам.

эти невероятные существа
будоражат наши естества
и в поведении твоём
наводят смуту.

но смуту пылкую и робкую,
как львёнок бросается
на защиту львицы.

и где же этой любви границы?

вначале ты ей пишешь,
потом уже в парке смешишь,
её волосы в шоколадном молоке,
её рука в твоей руке.

и, не успев моргнуть,
рука в ажурных
трусиках может утонуть:
рюшечки, шёлковый лес,
эмоций всплеск и нежная улыбка.

а потом разговоры до утра —
пока, пока, пока…

где твои границы, о любовь?
неужели в том моменте,
где в жилах стынет кровь,
а потом щёки горят пожаром?

где оса желанья
тебя уколет жалом
и выплеснет похоти яд?
я это испытывал, а ты?

а потом смотрел на неё
и думал, что меня нельзя любить,
потому что я любить не умею,
теряю, что имею, но не плачу!
я сам себе палач,
над шеей замахнуть
топор мне проще,
чем блуждать в этой роще.

а может быть в райском саду,
где я к твоим ногам упаду
и напишу стихи о любви,
как будто мы при
дворе Людовика Восьмого.

декламировать буду
их поэтично, стоя!

но что во всем этом
очень критично,
я про ту воду, что течёт
с верхних строк,
не научился я пока любить, сынок!

моя жизнь между
этих строк, понимаешь?
я могу лишь сочинять стихи и оды,
с героями мечты.

где я и ты под деревом, смеясь,
обнявшись, весело лежали.
только я и ты,
ведь от всех мы убежали..