Окурок

Песней не поднять холмы и кручи.
Нотами простора не расшить.
Так, как лунный серп срезает тучи,
Боль срезает музыку души.

Этот вечер ничего не значит,
Он со мной не нежен, не жесток,
За стеклом как будто ветер плачет,
Сам я – словно сорванный цветок.

Листья слов, зеленых строчек вязи…
Для чего расти им в сизой тьме?
Сколько не тянись, а будешь в вазе,
В тихой и прозрачной, но тюрьме.

От ударов чувств звенит стекольно
Грань… а, может, ветреная муть.
Милая, родная, мне так больно!
Я и сам не знаю, почему.

Что там было? Грусть, обида, ссора?
Радость? – всё завяло, всё смешно.
Может, не цветок я и не сорван.
Ну а кто?  - мне вспомнить не дано.

Рвался я сквозь бури и метели
Поделиться чувством, сном моим,
Но слова зачахли, грезы стлели,
Превратились в синий грустный дым.

Память коготком врезая в тело,
Кошка-боль скребет в моей груди.
Я хотел помочь… а что я сделал?
Пользы нет во мне… лишь вред один.

Был огонь… а нынче серо, хмуро.
Слог не тлеет, грея и маня.
Вредный, догоревший… я – окурок,
Ты зажгла и бросила меня.

Ты стоишь на тихом полустанке,
Свет луны не ласков и не груб,
Ну а я лежу в стеклянной банке,
Так и не коснувшись твоих губ.