Она совсем не чувствует стихи...

Она  совсем  не  чувствует   стихи
И  ветерка  моей  летящей  строчки,
Меняет  свои  сладкие  духи,
А  сердце  разрывает  на  кусочки…

Она  не  замечает  всех  чудес,
Полёта  высоты  и  силы  духа,
К  ней  ангела, сошедшего  с  небес
И  шёпота  лиричного  у  уха…

Она  не  видит  явного, святого,
Глаза  ей  застилает  пелена,
Уходит  от  вопроса  золотого,
Где  облаком  холодная  Луна…

Она  живёт  в  тисках  проблем  по  кругу,
Бежит  вперёд, несясь  на  всех  парах
И  отвергает  солнечную  руку,
Что  смело  манит  вверх  на  небеса…

Она  совсем  не  чувствует  других,
Живёт, как  робот, бедная  игрушка,
Не  видит  своей  боли, даже  крик
Не  ловит  её  мягкая  подушка…

Она  давно  не  плачет  никогда
И  слёз  её  уже  совсем  не  видно,
Железная  до  кончиков  ногтей,
Порой  ей  жизнь  сама  уже  противна…

Она  сама  в  себе  и  дом  её   закрыт,
Так  прочно  на  пятьсот  тугих  замочков,
Духовный  мир  от  всех  надёжно  скрыт
Под  слоем  пыли, наслоений  из  комочков…

Лишь  кошки   и  собаки – верные  друзья,
Она   им  тайны  смело  доверяет,
Подальше  от  людского  воронья,
Лишь  с  живностью  любовь  всю  разделяет…

Им   дарит  ласку  и  заботу, всю  себя,
Целует  их  пугливые  мордашки,
Играет  с  ними  просто  как  дитя…
Её  богатство, нежные  милашки…

Она   не  доверяет  никому,
Циничный  мир  накрыл  её  по  полной,
А  любит  слушать  только  тишину
И  чувствовать  себя  звездой  холодной…

В  ней  есть  загадка, от  природы  стать,
Какая – то  изюминка, харизма
И  мне  её  вовек  не  разгадать,
С  вулканом  чувств  и  долей  фанатизма…

Она  совсем  не  чувствует  стихи,
Не  трогает  её  шальная   рифма,
Она  боится  солнечной  любви
И  оказаться  слабой  в  зоне  риска…

Подсесть  на  эту  лирику, наркотик,
На  эйфорию, злой  адреналин,
Чтобы  искать  потом  антибиотик
Средь  мира  чувств, средь  женщин  и  мужчин…