Ночное небо целокупно,
чревато, блестками покрыто.
На нем пророки пишут крупно.
Их начертания сквозь сито
просеивают фарисеи.
Они ноктюрн сыграть могли бы.
А в дочерна набухшей сфере
лежат на брюхе свинорыбы.
Прораб небесной лесопилки
в надвинутом на лоб треухе
шестиугольные опилки
вываливает из прорехи
в свинцовой торбе. Вновь, как в песне,
метет, метет по Поднебесной
во тьме промозглой и белесой.
Здесь просто жить. Здесь каждый камень
заложен точно в центре мира.
Стихи и проза, лед и пламень –
лишь оторочка на порфире,
что драпирует властелина
дворцов, губерний и окраин.
Как мы, он сотворен из глины,
но смертны мы, а он – изваян.
Метель
© Copyright: Константин Кикоин, 2013
Свидетельство о публикации №113060902881
Свидетельство о публикации №113060902881
Рецензии