Прогулка с МАЯКом

Славьте меня!
Я великим не чета.
Я над всем, что сделано,
ставлю "nihil".
(В.В.М.)

Ядовитый слог поэта лезвием скользит по венам:
Камень в окна, молот в стены!
Словно в огненной гиене, мыслей сгустки жарит хлестко,
И мозги текут на блюдца,
Задыхаются, смеются.
Мельпомены в храм искусства,
Разодрав подол несутся,
Замирают и плюются.
Это бредит малярия у окна в соседнем доме,
Кто же знал, что вы гобоем выйдете из строя флейты…
Ваши музы слишком трезвы, чтобы петь хвалу зефиру,
Ваши музы просто черти – всковырнули рану мира.
Вдохновенье Ваше пахнет
Кровью, закопченной в соли.
Вы кричали им:
«Долою
это пошлое искусство!
Буду бить теперь на чувства,
а не в мОзги, –
Там же пусто, - 
и под печень, и в сплетенье
Запущу стихотвореньем!
Чтобы Улица рыдала, корчась, будто от похмелья.
Пусть повиснет кофта Фата мне лохмотьями на теле,
Лишь работа на пределе и поэта слог корявый
Шевельнут им мышцу сердца.
Мой Души Пожар раздеться вас заставит и литавры
По ушам вам хлопнут гулко...»
Как такая вам прогулка
С двухметровой глыбой боли?