смута

Коснёмся лбами (на минуту!),
поля знакомые равняя.
Глаза? Закрыты. Им на фокус
смешно рассчитывать в такой
близи. А руки вносят смуту,
переводя: родной, родная,
на свой язык. И где же, логос,
тобой обещанный покой?


Рецензии