Я изрубцован, ранами по жизни
Я много раз, стоял на эшафоте
И пил вино на собственной я тризне
Казнить поэта всем глупцам охота.
На то глупцы, им не понять
Порыва страсти, мук бездонья
Когда ты пишешь от души
Схватив перо, шатаясь от бессонья.
Своею кровью, мы ласкаем души
Своей слезой мы смоем это зло
Своей мольбой, покой я Ваш нарушу
Ведь я поэт, мне в жизни повезло.
мне в жизни повезло
© Copyright: Александр Бирзула, 2013
Свидетельство о публикации №113060809065
Свидетельство о публикации №113060809065
Рецензии
