ОН
Закаты так хороши...
Смуглые пальцы на клавишах чутких,
Профиль магараджи.
Странных аккордов нервные звуки,
Взмыв, будто падают ниц,
Им поверяет горечь разлуки
Нищий восточный принц.
Вдруг проблеснет в его взоре темном
Тайны опасной свет,
Станет видней на плече запыленном
Давнего шрама след.
Волосы вольно расчесаны ветром
Всех недобрых дорог.
Лето, а он в свитерке неприметном
Будто душой продрог.
Исповедь музыки всё тревожней —
Оклик, смятенье, мольбы...
В комнату смотрят цветы осторожней,
Чувствуя власть ворожбы.
Я, притаившись в кресле трехногом,
Тоже, как он, бледна.
Гаснет закат... Над земным чертогом
Тихо всплывает луна.
Кажется мне, всё вернулось к началу,
Где дом и быт? Где я?
В странных мелодиях жизнь звучала
Голосом бытия.
24 сентября 2001
Свидетельство о публикации №113060808729