Засохло солнце. Кровь свернулась
В трубопроводе чёрных вен.
По плоскостям безлюдных улиц
Бредёт укуренный Верлен
Ракетного тысячелетья:
Чекушка спирта в рукаве
И дурь запретного соцветья,
Что сушит солнце в голове.
Сей тип, должно быть, прошлой ночью
Варил варенье из грибов
И томно созерцал воочию
Зелёно-желтого Рембо
На виртуальном пароходе,
Груженом марочным бухлом.
Цветы росли на огороде
В глухой провинции Содом,
Где жил Бодлер, Вийон, Кампана
И дюжина иных господ –
Им жаль Верлена-хулигана,
Что есть с гашишем бутерброд.
Варенье из грибов
© Copyright: Василий Мрачный, 2013
Свидетельство о публикации №113060806083
Свидетельство о публикации №113060806083
Рецензии