Бьёт дождём

Бьёт дождём по окну, чая крепкого полная чаша,
Вроде всё хорошо без каких-то разлук и тревог,
Я наверное стал на один серый вечер постарше,
Что печаль сам себе, накрутить непонятно как смог.

Ветер воет сквозь щели дверных и оконных проёмов,
Вроде только погода даёт основанье тоске,
Чтоб её побороть мне не хватит усилий, приёмов,
Это что-то внутри как песчинка в огромном песке.

Нет во мне ничего и не горя, не радости нету,
Как такое назвать? Может просто полночная грусть,
И природа обманом совсем не готовится к лету,
Будто я у неё этой ложью кормиться учусь.

Как же быть? Словно путают мысли мне черти,
Почему беспричинно весною приходит зима,
 Не до жизни совсем и уж точно сейчас не до смерти,
Не поможет свобода, совсем не излечит тюрьма.

Я сопру на погоду, наверно, на грязь и на серость,
Сам себе докажу, что конечно всё дело не в ней,
Что скучать мне нельзя и в любви всей моей чрезмерность,
Это попросту свет одиноких и лунных ночей.

 И закончился дождь, чай допитый, пора до постели,
Только звёзды сияют теперь в отраженье окна,
А всё дело конечно в проклятой весенней капели,
И уж точно не в том что заснула не рядом она.