Знать, что по вам с ума сойду...

Путяев Александр Сергеевич
 ***

 Так больно слово «реже»
 Режется.
 Теперь и вовсе одинок.
 Слова из компаса:
 «Ну, где же ты?..»
 Испепелили потолок!
 Сердечный пристав,
                боль исследовав,
 Составит опись второпях
 Всего,
              что –
                как нарочно –
                слева же,
 Но
     – за петлями на дверях:
 Какой-то дух,
 Смертельно-трепетный,
 Чтоб тосковать не в пустоту,
 Чтоб посреди любого времени
 Знать,
 Что по вам с ума сойду,
 Или сопьюсь:
 К чему –
                никчемная?..
 Коль не сподобился               
                к венцу –
 Посыплю голову черёмухой,
 Поскольку белый –
 Мне к лицу.
 Всё реже дни бегут  –
                как повести,
 А слева,
               вставшее ребром,
 Как в шапке
 Северного полюса,
 Мерцает сердце
                серебром.
 Лишь слово
                «реже»
 Жжет и режется…
 Рожна какого
                одинок?!
 Я стрелкой компаса –
                «Ну, где же ты…»  –
 Весь исцарапал потолок...