Без прикрас

                Так жили поэты.
                Александр Блок.

                Пускай я умру под забором, как пёс...
                Он же.


Я хмельной от розовых рассветов,
Прячусь от житейской шелухи...
Не любите, девушки, поэтов,
А любите только их стихи.

Ах, поэты - эти баламуты!
Налетят, закружат - улетят...
Сносны они в редкие минуты,
В те минуты только, когда спят.

Не ухожены, всегда без денег,
От фантазий пухнет голова.
И поэт - он в общем-то бездельник,
Всё ему на свете трын-трава.

Всё до фени, вечная бездомность,
Да мечты - уйти бы на край света! -
Впрочем, постоянная влюблённость
Тоже характерна для поэта.

И в быту прижиться не умея,
Быт ассоциируя со скверной,
Образ выдуманной Дульцинеи
Он хранит в душе своей богемной.

Так живёт - к скитаньям расположенный,
Рифмами навеки околдованный,
И бредёт, дорогою нехоженой,
Потому что Богом поцелованный.

И не важно, что о нем судачат -
Как бы ни судили, ни рядили,
Но поэт не может жить иначе,
Раз к поэзии его приговорили.

Вот и я, к уюту не пригодный,
Путь, что мне назначен, совершу:
Пусть отлётный, пусть порой голодный,
Но зато - свободою дышу!..

И не нужно ханжеских советов,
Мол, должны поэты жить пристойно...
Вы любите, девушки, поэтов,
Ведь поэты этого достойны.