Мужик

О, Жизнь – седой творец, рука твоя легка,
Когда ты при свече в немой империи ночи               
Рисуешь на холсте привычный образ мужика,               
Что дремлет, выпив браги, носом к стенке на печи.               

Не трогают его занозы катастроф,
Ведь истина банальна, как под лавкой таракан:
Чтоб ночью не замерзнуть нужно в печь подбросить дров,
Да хлопнуть после бани свой заслуженный стакан.

Плевать, что сгнил сарай и покосился дом,
Что волк загрыз теленка заплутавшего в глуши,
Пока не грянет гром, пока не грянет гром,
Пока не грянет гром — не перекрестится мужик.

Но если клюнет в задницу зажаренный петух
И жизнь вобьет сонливость в ребра грязным сапогом
Мужик натянет на уши потасканный треух
и слезет с сонной печки не Иваном-дураком.

Тогда держись кто может, кто не может не плошай,
А грамотные авторы насмешливых рулад
Смотрите, как мужик свой собирает урожай:
Париж, Берлин, Полтава, Севастополь, Сталинград.

Он выправит свой дом, сараи и хлева
И лишь тогда объявит свой законный перекур,
Когда померкнет свет и будут собраны хлеба,
Причиной погруженья в межсезонную тоску.

Он вновь затопит печь, ругая матерком
Подгнившие дрова, а также проклятую жизнь,
Пословица гласит — пока не грянет гром,
Пока не грянет гром, не перекрестится мужик.